Blog de terezamalcher_17966

Noutro dia, num bate-papo de botar a conversa no centro da roda, uma amiga da família, Bia, falou a respeito da máquina de escrever. A minha geração e as subsequentes, as que nasceram entre as décadas de cinquenta e oitenta do século passado, tiveram os ouvidos acostumados com o bater das teclas, “tic-toc-tac-tic”, um barulhinho gostoso e discreto, que tomava conta do ambiente. Como minha avó era tradutora de livros literários, passei bom tempo da minha infância escutando o teclar da máquina. Aquele som ritmado e inebriante me parecia uma música e, acredito, que ficou no meu inconsciente como uma recordação dourada e ainda me embala quando escrevo textos, como este, no computador.

Minha mãe fez questão de me colocar num curso de datilografia nas férias porque todo mundo tinha que ter agilidade com o teclado. Fiz o curso um tanto quanto relutante porque queria estar na praia. Porém, até hoje, sou beneficiada pelo aprendizado quando dedilho as teclas do computador, sendo apta a usar todos os dedos das mãos, o que me é prazeroso e facilita o processo de escrita.

Quantos escritores, jornalistas, dramaturgos, poetas e roteiristas se utilizaram da máquina de escrever para transpor para o papel suas ideias? Ou mesmo para passar à limpo o que escreveram em rascunhos? Vale a pena informar que o primeiro texto literário escrito em uma máquina de escrever, que se tem notícia, foi o conto de Sherlock Holmes, “Um caso de identidade”, em 1891, por Sir Arthur Conan Doyle. 

Este equipamento feito de ferro, madeira, alumínio ou peças de plástico tem uma longa história e participou da construção da civilização moderna com eficiência e praticidade. Mas não foi criado com rapidez. Foi gestado a conta-gotas, ao longo de décadas, tendo sido resultado de invenções progressivas, em diversas partes do mundo, que elaboraram, aproximadamente, cinquenta protótipos. Sua utilização inicial foi para atender pessoas com deficiência visual.

É um equipamento composto de teclas que, ao serem acionadas, movimentam tipos impressores de letras, números e caracteres sobre o papel. Depois de invenções mais rudimentares, as primeiras, no início do século XIX, surgiram na Itália. Entre 1820 e 1870 diversas máquinas de impressão ou datilografia foram patenteadas na Europa e nos Estados Unidos. Inclusive, o governo brasileiro considera que o padre João Francisco de Azevedo, em 1861, tipógrafo no Recife, foi seu inventor, ao criar uma máquina de escrever em madeira jacarandá, com 16 pedais. Seu engenho recebeu a Medalha de Ouro do Imperador Dom Pedro II, na Exposição Agrícola e Industrial de Pernambuco.

Esse equipamento mecânico foi uma das mais importantes conquistas tecnológicas no início do século XIX. Nas décadas seguintes, houve uma demanda crescente pela mecanização do processo de escrita, dado que a máquina de escrever tinha potencial para registrar 130 palavras por minuto, enquanto uma pessoa, escrevendo à caneta, limitava-se a 30 palavras por minuto.

A partir de então a antiga “tic-toc-tac-tic” veio sendo aperfeiçoada, produzida em escala e tornando-se cada dia mais popular. Seus modelos foram sendo simplificados, tornando-a fácil de manusear e transportar. Além de, indiretamente ampliar as possibilidades do mercado de trabalho para a mulher, fazendo surgir a profissão de datilógrafa. 

Depois das máquinas manuais, vieram as eletrônicas. E, atualmente, os computadores as substituíram. Estão sendo, as que ainda restam, guardadas como relíquias do passado.  Faz parte da evolução tecnológica. 

As máquinas de escrever marcaram um tempo de vida, de criatividade e de mundo. Eis que uma pergunta me surge: seriam os escritores mais criativos ao bater nas suas teclas, inclusive em modelos que requeriam força nos dedos?

Tenho, porém, uma certeza: com toda a força que as máquinas exigiam dos seus datilógrafos, não se falava, na época, em tendinites!

Hoje vou sobrevoar este meu dia porque estou me sentindo solta das ideias mais formais. Esta descontração me permite encontrar o meu melhor espontâneo, que faz vir à pele a sensibilidade com que toco a vida. 

Aquele que pensa e escreve precisa se distanciar da seriedade e brincar com os momentos que, se percebermos, nos convidam ao flanar sobre a realidade. Constato que nosso estado de espírito tem algo de muito irreverente e grita por liberdade.

Há quem goste de compartilhar e de escrever suas percepções em diários ou em pedaços de guardanapo. Saint-Exupéry se inspirou para escrever o “O Pequeno Príncipe” assim. A escrita é uma das trocas mais fascinantes com o mundo. É etérea. Uma exposição incrível do “eu sou”, uma forma de mostrar “sou assim e pronto”, “penso desta maneira”, e, por aí, vai-se tecendo o estar na vida. Através das palavras, a criatividade desponta, ajeita o quotidiano de modo personalizado. Coloca as coisas no lugar certo; certo para cada um. Quando deixamos a expressão autêntica se manifestar, somos da melhor forma, superamos o que querem que sejamos. Ah, somos tantos... Mas este “eu sou”, já dizia Lacan, é o mais intenso e verdadeiro. Tem gente, como eu, que custa a interpretar esta proposição fundamental. Meu amigo, a derradeira verdade tem um modo de se apresentar com leveza e brincadeira, que se mostra através das palavras soltas, escritas e faladas. 

Escrevendo, cozinhando e amando. Vivendo e ajeitando a vida. Sendo.

Contudo um turbilhão de sentimentos e vontades nos carregam sem perguntar ou não se queremos tê-los. Quem já não quis voar? Quem já não se apaixonou secretamente? Quem já não desejou procurar pelo Mágico de OZ? Isso é a força da vida pulsando nas células, convidando-nos a agir, a falar, a dizer o que existe em nossas almas, na maioria das vezes pouco serenas. Até insensatas. 

Quem escreve tem um trunfo: um portal no imaginário que lhe permite usar palavras nas linhas e nas entrelinhas para expressar-se da forma como bem quer. Dizer isso e aquilo de jeito ajeitado e desajeitado. Dizer, apenas.

A cozinha, a folha de papel e o vento recebem nossos talentos e insumos com grandiosidade. O vento bate em nossas faces, mas não nos acorrenta. O papel nos desafia, mas não nos impede de preenchê-lo. Na cozinha produzimos o alimento vital, mesmo se queimamos as panelas.

Tudo se resume no amor, que não é banal, é nobre e belo. É vivido, desejado, imaginado. Falado e escrito. Ama-se tudo. Até o prego que segura o quadro na parede. Ama-se a chuva. Ama-se.

Aquele que escreve, como faço agora, põe o nariz para fora da janela e respira novos ares. Ora pois, não é saudável remover a terra e oxigenar as raízes das plantas?

O ato de começar guarda o princípio de propósitos, constitui-se em uma experiência diferente de todas que tivemos; nunca começamos exatamente de modo semelhante. Tem ineditismo. Ora pois, será que alguma vez acordamos para o mesmo dia? 

O começo é, inevitavelmente, a primeira iniciativa e contêm a oportunidade de fazer ou refazer algo. Certa vez, escutei de um religioso que vivemos anos e anos aprendendo a amar. Li nos livros de pedagogia que, ao longo dos nossos dias, aprendemos para ser e para fazer através de inúmeras repetições. Quero dizer que o começar e o recomeçar são esforços valorosos, através dos quais damos continuidade ao realizar da vida e aprimoramos nossos modos de existir. Vão além do simples prosseguimento; são processos nobres de aprendizado. 

O começar guarda a sabedoria implícita em cada descoberta que o acontecer, posterior a esse começar, nos vai apresentar. Cada passo seguinte pode ser calculado, mas, na verdade, possui surpresas inesperadas. A beleza do existir está em adentrar esse universo desconhecido, que nos traz desafios, ganhos e perdas. Se todas as circunstâncias fossem exatamente iguais, o viver seria enfadonho e não teria sentidos. 

Diante das dificuldades impostas pelo mar bravio, os antigos navegadores tinham um lema, que foi poetado por Fernando Pessoa: “Navegar é preciso: viver não é preciso”. Lançar-se às águas é a premissa da vida!

O começar contém a lógica do modo como vamos prosseguir invariavelmente. E de como vamos terminar. Que seja apenas para começar, parar e recomeçar. O recomeço pode ter um fim em si mesmo e ser considerado como um modo de ir avante. É o grande trunfo da experiência humana. 

A primeira palavra que escrevemos numa página em branco é um dilema, posto que uma ideia mal elaborada tem força para comprometer o continuar do texto. Mas se assim acontecer, temos a prerrogativa de tentar novamente. O processo de amadurecer é brilhante, e não é saudável preencher esse especial momento de culpas, vergonhas e irritação. Escrever é viver; viver é escrever a própria história. 

É interessante perceber que o autor, ao dar o primeiro passo para elaborar um texto, já experimentou muitos inícios anteriores e diversos. O primordial, posso dizer, é o seu nascimento como pessoa sensível e predisposta a construir uma vida. Sim, engenhar e produzir cada um dos seus dias! Os seguintes, são tantos, mas devo destacar a decisão de tornar-se escritor e de colocar-se à disposição para criar um destino em que a palavra brilha em todos os horizontes. O mesmo acontece com os cozinheiros, matemáticos e malabaristas. E, assim, após tantos começos e recomeços, eis que surge uma ideia, que vai ser o início do processo criativo de escrita.

Nascer é fascinante; viver é desafiador; escrever é buscar certezas individuais; ter um texto pronto nas mãos é conquistar o final de muitos começos. 

Considero que a desistência seja o maior fracasso que um vivente possa ter. Reiniciar, certamente, é o grande aprendizado que forma homens sábios. A fila indiana de formigas dá inúmeras voltas, mas, por acaso, alguém já viu essa fila desviar do caminho e deixar de chegar ao formigueiro?

Quando me preparei para escrever esta coluna, fui aos meus guardados e andei perambulando por minhas ideias que volta e meia registro em pedaços de papel. Escritor é assim. Não sei em que situação, assistindo a uma palestra, divagando ou saindo da cadeira do dentista, o fato é que anotei a sugestão de um livro ser um autor. Será coisa de louco? Ou da criatividade que liberta ideias e ultrapassa os limites da lógica?  Um livro mostra o pensamento do autor em suas páginas. Mas quando se transforma, ganha vida e vira o próprio escritor? Não sei. Acredito que só poderá ser criado nos meandros da fantasia. Daí a magia da literatura que permite tal façanha a um objeto feito de palavras. Assim, o livro, sendo porta-bandeira do universo literário, amigo leitor, pode tudo. Até ser o prazer de alguém quando pego de surpresa na porta de uma livraria.

Se por acaso, um livro escrevesse, possivelmente começaria a falar assim: 

— Sou a luz no breu. Afirmo, sim, com veemência tal proposição e não à toa, tenho a força da influência. Minhas páginas não são preenchidas por saberes? Sou a luz das civilizações, cada texto meu é dotado de esperanças e fé nas existências dos seres e das coisas, mesmo nos escritos que causam lágrimas e desdéns. Minha iluminação tem tonalidade furta-cor. Vou sobrevivendo no tempo e no espaço na medida em que minha essência tem bravura e não permite qualquer vento modificar a ética e os valores que sustento. Sempre estou pronto para vestir o leitor com leituras em vários estilos. Sou andarilho, percorro os cantos da Terra e posso mudar de língua com facilidade. Porém só existo quando sou tratado como estandarte da arte da palavra nas mãos de prosadores, poetas, cronistas, ensaístas, jornalistas, pesquisadores e cientistas. Por isso caminho pelos rios da história como um aprendiz, encarando o desafio do acontecer. Ora pois, sou um bruxo capaz de transportar os fatos para os encantados bosques da ficção, analisar realidades e definir utopias. Também posso imaginar o amor e desvendar o desconhecido. Com certeza, minhas possibilidades são múltiplas, mas não costumo ser impreciso. Sendo livro, por princípio, não sou infiel ao meu leitor. Meu amigo, esteja ciente de que sou fiel porque habito no dia a dia. A vida não é eternamente uma leitura a ser interpretada? Ah, sou milagroso sob olhos que me percorrem com inteligência e paciência, dado que minhas páginas são escritas com enigmas a serem desvendados pela interpretação. Nunca sou um retirante, tenho possibilidades de estar presente em qualquer situação, até mesmo fechado. Não importa se dessa maneira estiver. Haverá sempre alguém a quem meu título poderá instigar. Até aqueles que passam por mim desavisados; cantarolando ou mascando chicletes. Será que comecei a me inventar?

P.S.: Márcio Paschoal, escritor, e eu criamos a obra literária infantojuvenil “O Livro Maluco e a Caneta Sem Tinta”. Garanto que foi uma das melhores experiências literárias que tivemos. É um livro que ganhou vida em 2008 e até hoje está vivo, sendo lido e ganhando novas edições.  

Ontem minha mãe perdeu um amigo e companheiro, o Loni, seu cão, que a acompanhou ao longo de mais de dezoito anos. Foi um momento de delicadeza emocional, em que a tristeza se misturou com lembranças de um tempo de felicidade, durante o qual, de modo recíproco, eles participaram e deram alegria à vida um do outro.

Quando a Vênus partiu, minha cadela a quem dediquei amor profundo, ganhei de uma vizinha o livro, já em sua 11ª. edição, “Todos os Animais Merecem o Céu”, de Marcel Benedeti (1962-2010), editado por Mundo Maior Editora, da Fundação Espírita André Luiz.  O autor era médico veterinário, que escreveu vários livros sobre a vida espiritual dos animais, sendo esta obra ganhadora do prêmio João Castardelli, em 2003. Li com emoção o livro, principalmente as lições que me ofereceu em termos de humildade, paciência, resiliência e fidelidade. Os animais têm funções para como os humanos, da mesma forma que nós para com eles. “O que os animais adquirem como aprendizado permanecem com eles durante a eternidade, e o que foi aprendido sempre será útil, posteriormente, em vidas futuras”. (Benedetti, Marcel, in Todos os Animais Merecem um Céu) 

Não sou espírita, mas por tudo o que aprendi a respeito dos animais, o que vivi com aqueles que são e foram meus, e com que os que apenas conheci, tenho concluído que eles têm um engrandecimento transcendental. Tenho percebido isso quando chego ou volto para casa, quando me fazem sentir vontade de estar com eles, seja pelo prazer e pelo afeto, pela troca de amor. Os animais amam incondicionalmente! Ao ler “Angel Dogs: Anjos de Quatro Patas”, de Allen e Linda Anderson, editado pela Giz Editorial,  tive o conhecimento que os animais são anjos que vêm para apoiar a nossa trajetória existencial cheia de alegrias e afetos, de perdas e conquistas, de tragédias e desafios. Depois de ler a obra, constatei que todos os animais que tive vieram em épocas especiais, em que eventos de forte significação aconteceram na minha vida, como nascimentos e mortes, mudanças e amadurecimentos. Antes de meus filhos nascerem, quis ter um cachorro e tivemos o Zeus. Ele foi nosso companheiro durante quase treze anos. Quando Beto e Gabi entraram na adolescência, ele partiu. Tempos depois tive a Vênus, que acompanhou nossa família em vários momentos especiais, quando tive câncer, meu marido enfartou, minha filha foi morar fora do país e, por fim, meu filho faleceu. Depois Vênus partiu. Tivemos também a Hyra que ficou conosco o tempo suficiente para nos acompanhar nos momentos de perda e luto. Assim que nos recompusemos ela se foi. 

Depois dos conhecimentos que adquiri a respeito, constato que tenho a função de fazê-los evoluir como seres animais. Todos nós, os animais e as pessoas da minha família, nos transformamos, aprendemos a cuidar, a ter paciência e a respeitar as diferenças.

Assim foi o Loni. Acompanhou mamãe no envelhecimento dela, no divórcio, na mudança de moradia. E ela o melhorou como animal não adestrado. Ah, como era levado e tinha vontade própria imponente!

Nos momentos de partida nós os acompanhamos com amor. Acredito que o modo como nos despedimos deles, oferece-lhes tranquilidade para retornarem ao mundo do qual vieram. “Se Ele permite que passemos por situações como essas, é porque é importante para nós e para nossa existência”. (Benedetti, Marcel, in Todos os Animais Merecem um Céu) 

Enfim, amar os animais é um grande aprendizado. Um dos mais humanos que a vida pode nos oferecer. Eles nos ensinam com o olhar, com atitudes e afeto. São grandes mestres.  

Ao participar da Feira Literária de Santa Maria Madalena 2022, o tema a respeito dos refugiados da Venezuela me sensibilizou, até porque tenho refletido sobre o processo migratório em massa, para ser mais enfática sobre o êxodo. As migrações não são um fenômeno atual, mas que fazem parte da história das civilizações desde que se tenha conhecimento, como a fuga dos Hebreus do Egito que ocorreu no século XV a.C. 

Querendo entender o que me é impossível aceitar, resolvi buscar fontes que me esclareçam as razões que fazem um povo se afastar da sua terra. Procurei na obra de Sygmunt Bauman, especialmente no livro “Estranhos à Nossa Porta”, publicado em 2016, análises que me possam elucidar as causas do trauma que as pessoas sofrem quando são obrigadas a deixar o solo onde vivem.

Pensar em refugiados me leva a constatar que o processo de dissolução de uma cultura, de ideais coletivos e de modos de produção acontecem no âmbito das relações de poder pela opressão de uns sobre os outros, em que os fatores econômicos, conflitos ideológicos, escassez de recursos, riquezas naturais entre outros são preponderantes. As pessoas, sem alternativas, fogem! Deixam para trás as conquistas que fizeram ao longo da vida e abandonam seus familiares, amigos e sonhos.

É impensável para mim ter de pegar uma mala e sair porta afora rumo ao incerto. Chegar em algum lugar e tornar-me não mais do que uma estranha, onde serei observada com olhos inseguros. Não se pode ficar insensível ao assistir ao que acontece hoje em várias partes do mundo. E a mídia, em busca de audiência, explora a tragédia humana, sendo apoiada por anunciantes. Mentes inteligentes e criativas usam o infortúnio dos refugiados para enriquecer a informação. É uma crueldade. 

O fator humano está sempre em segundo ou terceiro plano.  Crianças passam fome, mães se afogam, famílias se perdem, velhos morrem sem atendimento médico, animais são abandonados. Enfim, há desesperança e uma infinidade de tragédias caracteriza a situação de exílio. O êxodo faz do infortúnio a sua rotina e da rotina o esquecimento silencioso que atravessa o planeta.

Segundo Bauman, as nações que causam o êxodo de sua população são Estados fracassados e míopes. Quem decide pelo abandono é porque perdeu sua função na vida econômica e social, sendo os governos incapazes de oferecer condições de produção, cidadania e amparo ao seu povo. São sociedades vagotônicas, cheias de discursos ideologicamente lógicos, mas contraditórios com a realidade concreta. 

O refugiado, despatriado, serpenteia as estradas, sobe montanhas e cruza fronteiras em busca de um lugar onde possa ver, ao menos, um raio de sol. Anda humilhado, sem voz para cantar o hino do seu país. Suas palavras guardam a esperança de continuar a fazer a própria história. Seus olhos crivam horizontes com o amor pela vida. Seus passos escrevem no solo poemas honrados. Seus braços carregam filhos e parcos pertences. Suas mãos encontram as de outros irmãos. Em suas veias corre o sangue dos silenciosos heróis. São cidadãos do mundo.

Vou escrever um conto em que abordarei o amor e estou com os sonetos
de Shakespeare nas mãos. “Em ti, toda verdade e beleza findam.” (soneto 14).
Esta é uma das notáveis definições de amor que o bardo me oferece. Há dias
penso a respeito e chego a conclusão de que o amor é a mais pura emoção
que nos atravessa e perpassa as experiências que temos no dia a dia. A
poesia, manifestação literária que exclama a voz da alma, consegue dizê-lo de
diferentes maneiras.

“De tudo ao meu amor serei atento
Antes, e com tal zelo, e sempre, e tanto
Que mesmo em face do maior engano
Dele se encante mais meu pensamento.”
Vinícius de Moraes

Do amor-próprio ao transcendental, é possível identificar maneiras
saudáveis de amar. Mas será que podemos encontrar um único conceito, se
cada um o sente e expressa-o de uma forma peculiar?
Bell Hooks ao refletir sobre o amor no ensaio de sua autoria “Tudo sobre
o amor: novas perspectivas”, enaltece a definição do psiquiatra M. Scott Peck.
O amor é “a vontade de se empenhar ao máximo para promover o próprio
crescimento espiritual ou o de outra pessoa. (...) O amor é um ato de vontade
— isto é, tanto uma intenção quanto uma ação.”
Não se guardam sentimentos em gavetas ou em redomas de vidro. O
amor é o mais popular dos sentimentos e surge a qualquer hora e lugar. É um
gostar que está além das regras e juízos. Talvez seja por essa irreverência que
carregamos a amorosidade vida afora, que caminha de acordo com o tamanho
dos nossos passos e fortalece as atitudes pelas raízes que crescem em cada
um dos pensamentos e recordações; somos seres de memória.
O amor se concretiza nas decisões que antecedem as ações: sentimos,
pensamos e agimos com imediatez. O gostar não é dito, nem medido por
palavras, é vivido em plenitude. Se limitado à dimensão do discurso, inclusive

da poesia, é piegas e mentiroso. Aliás quem realiza o ato de amar, não
costuma dizê-lo. Saint- Exupéry verbalizou a concretude do seu amor pela rosa
no “O Pequeno príncipe”: “Era uma pessoa igual a cem mil outras pessoas.
Mas eu fiz dela um amigo, agora ela é única no mundo”.
Quem conhece o amor sabe contar as horas no relógio, ver o dia
amanhecer e entender o calor da sombra. Quem ama não questiona a beleza,
sabe carregar fardos e tem sabedoria no olhar. Quem ama conhece o tamanho
das estrelas, faz do amor a sua arte mais poderosa, consegue viver duas vidas.
Quem ama transita da sorte ao azar, do oceano ao firmamento, da vida à
morte. Tudo é possível para domar as incertezas do amanhã. Isabel Allende
experimentou o amor em sua plenitude maior quando escreveu “Paula”!
Acredito que não seja possível compreender o amor pelo desamor,
apesar de tanto se contrastar tais afetos na cultura globalizada e imediatista,
que acaba por confundir o amor com o desamor. E aí está o mais comum dos
enganos.
Para finalizar, deixo para o leitor refletir um pensamento de Isabel
Allende. “Talvez a gente esteja no mundo para procurar o amor, encontrar,
perdê-lo, muitas e muitas vezes. Nascemos de novo a cada amor e, a cada
amor que termina, abre-se uma ferida. Estou cheia de orgulhosas tentativas.”

Há, por acaso, maior mistério sobre o que vai acontecer no instante
seguinte?
O homem é um ser de previsibilidades pela insegurança que sente a
respeito do imponderável. Todos nós tentamos dominar o futuro, mas não o
controlamos. Porém e talvez por isso a literatura de suspense o atraia. Os
livros mais vendidos ao longo do tempo são a Bíblia e os de Agatha Christie,
compostos de textos caracterizados essencialmente pelo mistério. O que
permeia a Bíblia são dogmas relacionados à grandeza e ao poder de Deus,
cujos fatos só podem ser aceitos através da fé, como a passagem que envolve
a fuga dos hebreus do Egito, marcada por mistérios sobrenaturais e
suspenses. Já os de Christie estão fundamentados em episódios intrigantes
que envolvem assassinatos e a investigação de detetives, sendo Hércule Poirot
o mais popular.
O mistério é causado por fatos desconhecidos ou que possuam causas
inexplicáveis. Diferentemente da vida real, é fácil e prazeroso lidar com a
imprevisibilidade através da literatura, inclusive há quem eleja esse estilo
literário como seu preferido. Os livros calcados no suspense desafiam a
inteligência, cuja trama apresenta eventos intrinsicamente interligados, exigindo
deduções e atenção a todos os detalhes.
A “Odisseia de Homero” pode ser considerado o primeiro texto de
suspense, quando narra as aventuras de Ulisses em seu retorno de Troia para
Ítaca, seu lar. Tal gênero literário surgiu na Inglaterra a partir dos textos
jornalísticos do século XIX, que publicavam crimes não solucionados, como os
de Jack, o estripador. Os escritores norte-americanos, então, começaram a
evidenciar na literatura a participação de policiais e detetives empenhados em
desvendar crimes, roubos e assassinatos. E encontraram uma infinidade de
panos para costurarem as mangas de suas camisas.
O mistério atiça o leitor através de um inusitado prazer decorrente da
leitura feita com assombros e sobressaltos. Quem não gosta de emoções

fortes? É mais do que um passatempo, é educativo na medida em que
desenvolve o hábito de leitura, principalmente as crianças e os adolescentes.
Mas o bom mesmo do suspense para o leitor é poder conversar a
respeito, falar das surpresas, apreensões e do mistério contido na trama. O
compartilhamento do conteúdo aproxima leitores e constrói relações de
amizade. Além do mais, é saudável compartilhar sensações que a leitura
provoca, por se tratar de um modo da pessoa falar de si, das suas
preocupações e medos.
Ora pois, não construímos nossas vidas caminhando para o futuro, um
tempo que há de acontecer? Sempre que pensamos no momento seguinte,
consideramos o fator sorte, “tudo vai dar certo!” Entretanto...
O que vão me servir de café da manhã? Será panquecas doces com
pimenta?

Ah! começar!, passamos a vida trilhando caminhos, inclusive o acordar é
um recomeço. A partir dos 25 anos as rugas contam a história de cada um dos
processos pelos quais iniciamos as conquistas que constituem nossa
existência. Quero dizer que começamos para promover o acontecer da vida de
acordo com necessidades, projetos e imponderabilidades. Não começamos
apenas por começar.

***

Sempre gostei de escrever. Quando criança, experimentava palavras
através dos desenhos coloridos que fazia, nos quais expressava sonhos,
medos e sentimentos. Quando jovem fui transportando para os diários e
poesias o que mostrava nos desenhos. Já adulta passei a fazer resumo do que
pesquisava, uma vez que gostava de estudar para entender o viver e
interpretar minha incompreensível sensibilidade.
Mas só quando eu estava perto dos cinquenta fui pega de jeito pela
literatura e comecei a fazer adaptações em dramaturgia. E amei. Amei
transportar para o palco minhas palavras. Aí, vislumbrei a vontade de ser
escritora, um dos maiores desafios que enfrentei. Naquela época arrisquei a
fazer do uso da palavra escrita para expressar meus sentimentos através de
textos, materializando-os em ensaios, crônicas ou contos.
Foi um aprendizado complexo, longo, e até me arrisco a dizer que vai
perdurar por toda a vida. Inicialmente, cometi o erro dos inocentes: escrever é
moleza. Porém quando senti na brancura do papel a incapacidade dos
iniciantes, percebi a grandeza dos mestres na medida em que me ensinaram a
humildade de ser aprendiz. Tive e ainda tenho professores. Não me acanho
dizer que meus textos precisam ser revisados e uma folha em branco me é um
desafio sofrido.
Aprendi que a filosofia é essencial a quem escreve porque é a ciência das
ciências ao se constituir a base do pensamento e da pesquisa pelo seu rigor
investigativo e narrativo. Max Weber, sociólogo, jurista e economista alemão,
descreveu a ideia de que a realidade pode ser tomada a partir de inúmeros

pontos de vista, além do que se transforma a todo o instante. Enfim, o escritor
tem diante da vida uma fonte inesgotável de ideias, contudo precisa saber
pinçá-las para não jogar o anzol e pescar sapatos usados.
Cada texto que escrevo é um começo inédito em que percorro caminhos
desconhecidos. A cada processo de elaboração textual preciso definir minhas
intenções e quais as direções devo seguir. Sempre tenho a possibilidade de
abordar o mesmo tema, porém o ponto de vista tem de ser diferente dos
anteriores que escrevi.
Também descobri nas oficinas, que tenho feito ao longo de mais de vinte
anos, que as mesmas palavras de numa crônica posso usar num conto ou
mesmo numa ata de reunião de condomínio. De texto em texto fui
experimentando, quase brincando com as suas possibilidades, e descobri a
versatilidade que elas têm.
Sorrateiro?!, o escritor jamais deve sê-lo. Decididamente não pode ser
uma pessoa que vive nas caladas das sombras, guarda seus sentimentos em
potes fechados e que se disfarça em uma pessoa que não é.
Como estou mergulhada em um eterno estado de incompletude, os textos
me transformam na medida em que modifico uma página em branco por
palavras genuínas que desvelam meus sentimentos face da realidade mutante.
Ultimamente tenho apreciado a ideia de ser furta-cor, pessoa cambiante e
de tonalidade variada conforme a luz que a ilumina. Será esse mais um
começo?

Em função do sucesso do filme sobre o cantor Elvis Presley, estou lendo
sua biografia, escrita por Peter Guralnick, “Elvis: o último trem para Memphis”,
e fiquei tocada ao perceber, mais uma vez, a fragilidade humana diante da
força da mídia, do poder econômico e da vaidade que permeia o sucesso.
Somos a interseção entre uma infinidade de mundos que nos cerca e com
a qual interagimos. A dinâmica é tão forte que não é por menos que nos
perguntamos com frequência quem somos e em que mundo estamos vivendo.
São perguntas que nos fazem fortalecer as raízes de nossa identidade
individual.
Ao longo da leitura, a cada parte da narrativa, aprofundo a ideia de que
Elvis Presley foi sugado pelas condições que o sucesso lhe impôs. Quem
estava ao lado dele pelos seus belos olhos? Sim, o “Rei do Rock and Roll” não
foi um mito. Foi um homem bonito, atraente, superdotado de dons musicais e
artísticos, de compleição física maleável à dança e ao gingado sensual. Ao
longo de sua carreira tornou-se um dos símbolos culturais mais significativos
do século XX.
Qual a pessoa que estava guardada por trás da figura carismática e
monumental? Ele teria sido feliz se não fosse um cantor de sucesso em muitos
gêneros, que se manteve no topo das paradas musicais, além de ator capaz de
seduzir plateias? Penso que, para atender as demandas dos diversos setores
que alimentavam seu estrelato, ele abusou de medicamentos que
comprometeram sua saúde e levaram-no à morte. Ele tinha de ser
continuamente o “Astro Elvis”, capaz de eletrizar o imenso público de
admiradores.
Durante a leitura da biografia bem elaborada, detalhista e reveladora da
vida de um artista que marcou a minha geração e a dos meus pais, fui
constatando que seus admiradores não conseguiram conhecer a pessoa do
Elvis Presley. E, agora, a cada página, vou desvelando um homem tímido,
afetivo, sensível e educado. Como eu queria tê-lo visto, enquanto vivo, além

das aparências, que mascararam o ser humano que existia por detrás de um
aparato fosforescente, capaz de fazê-lo brilhar na multidão de pessoas
comuns, como cada um de nós.
Sua biografia me fez perceber, também, que estamos cercados de tantos
mundos diferentes de nós, com os quais interagimos. Cada pessoa, entidade
ou tendência ao nosso redor é um universo complexo que nos completa e
desafia, enriquece e aniquila. Como é importante para a nossa homeostase
compreendermos que somos não mais do que uma interseção, que irradiamos
energias e somos receptores de outras tão ou mais fortes que a nossa.
Elvis foi sucumbido. Seria possível não ter sido? E, caso não fosse, tenho
certeza de que nós poderíamos aproveitar os seus talentos ainda por muitos
anos.