Enquanto a vida acontece, o autor cisca grãos de gergelim

Ao ler alguns textos literários na semana passada, indicados pelo Clube de Leitura Vivências, como as poesias de Catherine Beltrão, contidas em seu livro, Poesias  Desnudas, editora In Média Res, 2020, e os contos de Marcelo Moutinho, reunidos no livro Ruas de Dentro, editora Record, 2020, tive uma impressão interessante: a vida não começa, nem termina com a literatura. A literatura decorre de um momento pinçado na dinâmica do acontecer, como a chuva que chega e vai, rega o solo e toca as vidas. Tocando-as, escuta suas vozes e sente seus gestos.

Então, pensei, com os olhos fixos na janela, que a produção literária apenas sobrevoa os rumos do acontecer, subordinado ao destino, tão determinante, que decide o rumo das decisões. A literatura é não é mais do que uma exclamação ao vento.

O imaginário é a instância criativa que atiça a produção das artes que falam do mesmo assunto através de pontos de vista distintos. Na verdade, o ser humano é inquieto e precisa extravasar seus sentimentos e percepções; a visão da realidade numa lhe basta. Quer ir além. Por isso, ele escreve, escultura, pinta, canta ou dança. É um ser de expressão.

Então, concluí que ele vai ciscando os grãos de gergelim feitos de nutrientes nobres que encontra pela frente. Até o andar rotineiro pelas calçadas pode evocar motivos para o artista se expressar. Provavelmente, o escritor gosta de silêncios e faz das palavras que escreve a sua voz; a sua prosa, a sua poesia.

Certa vez, fui assistir o resultado de um concurso de poesia. A vencedora, para meu espanto, foi a que tinha apenas uma palavra escrita: fim. Há anos tento compreender os critérios que fizeram a comissão examinadora decidir, dentre tantas, pela poesia de uma só palavra como vencedora. Agora, escrevendo a crônica, uma ideia conclusiva, de simplicidade estonteante, explode em mim. O fim está em tudo. Ou seja, temos que compreender que a vida continua quando as coisas acabam, inclusive quando findamos.